PIOVE GOVERNO LADRO

Quel giorno Alfonso proprio non ce la faceva più. Era stata una settimana massacrante cominciata malissimo e finita peggio. Rifletteva sulle tante cose accadute, su come sarebbe cambiata la sua vita, su quali decisioni prendere.
Nonostante la pioggia copiosa che non aveva smesso un attimo di abbattersi con violenza sulla città, decise prima di tornare a casa di fare un salto dal suo amico edicolante Remo.
Lui si che con il suo modo scanzonato di prendere la vita lo faceva spesso sentire meglio, fermarsi lì prima di rientrare a casa si rivelava spesso una tappa dal valore terapeutico e poi gli era sempre piaciuto l’odore inconfondibile dei giornali, della carta stampata.
Quando arrivò all’edicola si scrollò l’acqua dall’impermeabile e tentò con fatica di chiudere l’ombrello combattendo contro una folata di vento che stava strappandoglielo dalle mani. Per un attimo pensò che anche quello fosse un segno del destino.
- Caspita – sospirò.
Remo lo guardò di sottecchi mentre era intento a sistemare una pila di riviste fotografiche professionali.
- Che voi ‘ncorpà er governo puro de questo? Vabbè che er detto è PIOVE GOVERNO LADRO ma nun esaggeramo mò – disse sornione.
- Nun principià puro tu ch’oggi nun è giornata. Te ricordo che so’ stato messo ‘n cassa ‘ntegrazzione amico mio e nun è ‘na gran bella cosa. Nun ce dormo ‘a notte… ‘tacci loro…
- E no, mo nun ricomincià tu. Ma che ciò da fà pe’ fatte capì che ‘a vita è bella. Che te devi da gòde ogni istante che er buon Dio cià dato, perché aricordete che oggi ce stai e domani nun ce stai.
Alfonso guardò con aria truce il suo amico che si esprimeva sempre in tono colorito da buon romanaccio del più antico quartiere della capitale.
- Aò. Potevi puro di’ oggi ce semo e domani nun ce semo.
- E che te cambia. Nun è lo stesso?
- Nun è lo stesso no. Ner primo caso chi schiatta so’ io, ner seconno caso morimo tutti no?
- Ah, quanto l’allunghi! Arfò, sai che diceva sempre la bonanima de mi zia? Diceva che sortanto chi riesce a vede ‘n raggio de zole ne ‘na ggiornata de pioggia po’ campà cent’anni.
- E ‘ndò sta ‘sto raggio de zole. No, saranno l’occhi mia ma io nun lo vedo.
- Finiscela de frignà. Er raggio de zole sta drento de te. Nun è fora che poi trovà ‘a serenità ma tra le budella tue. E poi senti Arfò, tu poi piagne, strappatte quelli quattro peli che ciai sulla capoccia, nun dormì de notte ma arisolvi quarche cosa? Cent'anni de pianti, nun pagheno ‘n sordo de debbiti.
E allora … goditela sta vita, guarda er lato positivo, nun vai più ar travajo .. te pare poco? E pure ‘n po’ guadambi sempre no? Ma ce lo sai che Giggi ha dovuto chiude l’attività? C’è crisi pe’ tutti a ‘sto giro. Si te guardi ‘ntorno te n’accorgi. Daje retta ar Sor Remo.
Intanto lampi e tuoni contribuivano ad alimentare un clima di rassegnazione, preoccupazione e tensione che erano diventate compagne di vita per Alfonso, in barba ai consigli e detti popolari profusi in nome di un ottimismo che non gli era mai appartenuto.
- Arfò – tornò alla carica Remo – sai come diceva quer poeta famoso… mmm… nun me ricordo er nome mannaggia a me.
- Mbè? Sentimio pure questa va.
- Diceva che devi tirà fora ‘a creatura che ciai drento.
- Ma che stai a di’. Che mo ciò ‘na creatura ne la panza, ce manca sortanto che me tocca da partorì.
- Certo che sei proprio ‘gnorante. Vabbè, nun me ricordo chi fusse, de certo era ‘n tizio famoso è, mica ‘n poeta da du’ breccole. ‘Na cosa tipo Leopardo o Fuscolo nun me ricordo, ma diceva ch’abbisogna da tirà fora er pupone che ce sta drento.
- E si. Mò partorisco Totti va.
Remo si lasciò andare ad una sonora e coinvolgente risata.
- A Remo, nun pe’ sottolineà ‘a tua de ‘gnoranza ma forse te volevi dì er fanciullino che è in noi? E magari po’ esse che ‘sta cosa l’abbia detta ‘n certo Pascoli?
- Bravo Arfò. Era proprio così. Vabbè mò chi l’ha detta l’ha detta, a noi che ce frega scusa. Sempre ‘n poeta famoso è no? E poi è er contenuto quello che conta.
- Si si certo.
- A te sai che te frega nella vita? Te frega che sei… come di’… tattile.
- Eh? Tattile? Che robba è mo ‘sto tattile?
- Ner zenzo che nun vai ner profonno, te fermi a la materia de le cose ecco.
- A Remo, sempre pe’ nun sottolineà ‘a tua de ‘gnoranza, ma nun è che forse volevi da di’ superficiale?
- Bravo Arfò. Sei ‘n genio. Nun te ce facevo così corto.. ner zenzo che ciai ‘na curtura. Peccato ‘sto pessimismo cosmico che te porti appeso come ‘na zavora.
- Eh vabbè che devo da fa’. Chi nasce tonno nun po’ morì quadrato.
Poi improvvisamente ci fu silenzio in quell’edicola che aveva accolto le confessioni e i consigli un po’ tragicomici dei due amici. Silenzio. Solo silenzio inframmezzato dai lampi e dai tuoni, dalla pioggia scrosciante.
Così Alfonso decise di incamminarsi verso casa.
- Vabbè Remo, io me la cojo. Come disse Rossella O'Hara, domani è 'n antro ggiorno.
- E mò chi è ‘sta Rossella Omara?
- Lassa perde va.
- E no, mò me lo dichi. Nun dev'esse della zona perché so’ quarant'anni che ciò l'edicola a Trastevere e ‘sta tizzia nun l'ho manco sentita nominà.
- Remo tranquillo, è de n'antra zona ma diceva proppio come t’ho detto.
- Ah però a da esse saggia sta tizzia, la penza come me. Ce devi da presentà quarche vorta.
- Si si, ve presento come no. Adesso sai che faccio Remo? Vado a casa mia, vedo de tirà fora da me ‘sto raggio de zole, er pupetto che me porto drento e magara ‘o faccio pure abbronzà.
Remo lo guardò aprire l'ombrello prima di lanciarsi nella pioggia scrosciante e gli gridò:
- Me raccomanno però, abbonda con la protezione totale sennò ‘sto pupetto ce se pija 'n insolazzione!